miércoles, 29 de diciembre de 2010

PSICOSIS, MEDIO SIGLO DESPUÉS

Ella había dejado su móvil sobre la cama antes de meterse en la ducha, la última llamada recibida había sido de su novio con quien acababa de discutir, motivo por el cual dejó que la melodía de "Psicosis" con la que su teléfono le avisaba de las llamadas entrantes, sonase hasta el final sin contestar. Antes también le había llamado su jefe, pero tampoco había querido hablar con el. Estaba huyendo, pero en definitiva tampoco había cometido ningún delito... todavía. Lo del dinero, se podría explicar, poniendo como excusa que debido a un atasco no había llegado a tiempo de ingresar los 300.000 euros en el banco. Lo de alquilar un descapotable a mitad de camino a la costa, bueno un capricho lo tiene cualquiera, y lo de alojarse en un pequeño y recóndito hotel con encanto junto a unos acantilados de la costa, pudiera argumentarse como una escapada de fin de semana. Hasta el momento no había cometido ningún delito, de lo contrario, el policía que le pidió la documentación mientras echaba una cabezada en la cuneta, la habría detenido, y no fue así, por lo tanto no debía de preocuparse lo más mínimo, y además en su habitación del Hotel Bates se sentía feliz y segura.
Lo único que le preocupaba, era aquel hombre que regentaba el hotel y con el que había compartido una agradable velada, vivía solo con su madre enferma, a la que escuchó discutir con su hijo mientras se disponía a dar un paseo por los alrededores y decirle que no quería verla hospedada en su hotel ni un minuto más. Habían hablado de ello durante la cena, pero no le quiso dar demasiada importancia, al fin y al cabo la anciana tendría miedo de que una solitaria y atractiva mujer pudiera arrebatarle a su hijo soltero y dejarla sóla de por vida en aquel apartado paraje.
Abrió un poco más la llave del agua caliente dejándola caer con fuerza, lanzando el chorro sobre sus hombros y su nuca y sintiendo como el vapor abría todos los poros de su piel a medida que el agua caía por su espalda para deslizarse por sus muslos y perderse entre sus piés camino del sumidero, el jabón resbalaba por su cuerpo y su mente trataba de relajarse cuando de repente, volvió a sonar esa dichosa y escalofriante melodía, levantó la cabeza, abrió los ojos y ya nunca volvió a coger el móvil.


Psicosis, la genial obra cinematográfica dirigida por Alfred Hitchcok en 1960, cumplió 50 años en 2010.

viernes, 24 de diciembre de 2010

ON CHRISTMAS DAY

FELIZ NAVIDAD
FAYRTALE OF NEW YORK

Era Nochebuena , nena
en la celda de los borrachos
Un viejo me dijo:"no verás a nadie más"
Y entonces él cantó una canción
"El raro rocío de la vieja montaña"
Giré mi cara
Y soñé contigo.

Conseguí ser afortunado.
Vino a mí un "dieciocho a uno"
Tengo un presentimiento
Estos años serán para tí y para mí
Por lo tanto, Feliz Navidad
Te amo nena
Puedo adivinar tiempos mejores
Cuando todos nuestros sueños se hagan realidad

Ellos tienen cochazos
Ellos tienen ríos de oro
Pero el viento pasa justo a través de tí
No hay lugar para el viejo.
Cuando tomaste mi mano por vez primera
en una fría Nochebuena
Me prometiste
que Broadway me esperaría

Eras apuesto,
Eras bella
Reina de la ciudad de Nueva York
Cuando la banda acabó de tocar
Ellos aullaron todavía más
Sinatra se balanceaba,
Todos los borrachos cantaban
Nos besamos en una esquina
Entonces bailamos toda la noche.

Los muchachos del coro del NYPD
Cantaban la bahía de Galway
Y las campanas sonaban
Por el día de Navidad

Eres una vago
Eres un punk
Eres una puta vieja en la basura
Tirada ahí casi muerta en esa cama
Tú eres despreciable, eres un gusano
Tú piejoso barato
Feliz Navidad de mierda.
Ruego a Dios que esta sea la última

Yo podría haber sido alguien
Bien podrías haber sido.
Te apoderaste de mis sueños
cuando te encontré por primera vez
Los guardé conmigo nena
Los puse junto a los míos.
No se puede hacer todo solo
Construí mis sueños alrededor tuyo.



jueves, 9 de diciembre de 2010

POESÍA Y FÚTBOL

A un pase de Didí, Garrincha avanza
con el cuero a los pies, el ojo atento,
dribla una vez, y dos, luego descansa
cual si midiera el riesgo del momento.

Tiene el presentimiento, y va y se lanza
más rápido que el propio pensamiento,
dribla dos veces más, la bola danza
feliz entre sus pies, ¡los pies del viento!


Vinicius de Moraes.

Más información en el blog "La zurda de garrincha", para los amantes de las pequeñas cosas que pasan desapercibidas a primera vista, pero que sin ellas sería imposible llegar al éxito final, como la zurda de Garrincha, la diestra de Maradona o Chus Pereda centrando en el gol de Marcelino.

http://lazurdadegarrincha.blogspot.com/


jueves, 2 de diciembre de 2010

L.O.V.E.

Yo edité tu biografía
tú vendiste mi pasado.
Yo juego con tus mentiras
tú evuelves mis desengaños.

Yo me caso en tu azotea
tú bajas de los altares.
Yo interpreto tus desdichas
tú descubres mis verdades.

Yo leo en tu piel desnuda
tú adivinas mis rechazos.
Yo provoco tus sonrisas
tú desgastas mis abrazos.

Yo abro cuando tu llamas
tú cierras la puerta al verme.
Yo sueño con tu mirada
tú vives sin conocerme.




miércoles, 17 de noviembre de 2010

DESCREÍDO

Yo supe que la tierra giraba alrededor del Sol mucho antes que Galileo Galilei, pero nunca me atreví a contarlo.

Yo descubrí la gravedad de los cuerpos cuando todavía no se había plantado el manzano bajo el que descansara Newton, pero no le di importancia.

Yo conocía la teoría de la relatividad antes de que a Einstein le saliese bigote pero me faltó espacio y tiempo para divulgarla.

Yo pisé la cara oculta de la luna, mucho antes de que la Unión Soviética lograra fotografiarla, pero nadie me creyó.

Yo resolví la ecuación de Boltzman al día siguiente de ser planteada, pero no supe dar con su creador para darle el resultado.

Yo creé una red social en internet antes de que los facebooks y los twiters hiciesen la primera comunión, pero a nadie le pareció buena idea.

Yo paseé del brazo de Ava Gadner por la Gran Vía madrileña camino de Chicote antes de ir a los toros, pero los fotógrafos sólo le retrataban a ella.

Yo tocaba Jazz por los tugurios de Nueva York antes de que en Nueva Orleans floreciese el primer algodón y me despedían cada noche a patadas diciendome que esa música era basura.

Yo enseñé a gambetear a Maradona al día siguiente de que aprendiese a caminar, pero no me quise aprovechar de su persona.

Yo supe, descubrí, conocí, pisé, resolví, creé, paseé, toqué, enseñé, pero nunca creí en mí.




Ava Gadner en los toros y yo a su derecha.

martes, 9 de noviembre de 2010

CADA NUEVE DE NOVIEMBRE, COMO SIEMPRE...

Jimena cumple años sin tarjeta,
las flores y los versos los traigo aquí
los mando, con remite por mi ausencia
y cambiando la apariencia
del Dios Joaquín.

Jimena no te invitará a su fiesta.
Jimena es un sudoku a medio hacer,
si la enfadas, no te permite mirarla
y tiene la mano larga,
si es menester.

Jimena rie y llora al mismo tiempo,
es Campanilla y Garfio a la vez,
le flipa, el Thriller de Michael Jackson
y si le pones el Iphone,
baila break dance.

Niña Jimena, hija y hermana,
lengua de trapo, vegetaciones de porcelana,
nombre de abuela, mayor sin serlo,
entre las suelas y los zapatos está tu cielo,
riñe conmigo ven y hazme tu amigo.

Jimena tiene sueño por las mañanas,
Jimena no se acuesta sin ver su luz.
Si llora es porque le da la gana
y siempre es ella quien gana,
pa güevos tú.

Jimena tiene un novio futbolista
que nunca le ha jurado su desamor,
lo mira con ojos de colegiala
y su futura cuñada:
-que no y que no.

Los días que Jimena cumple otoños,
se acaban las violetas en mi jardín
y aunque, no me llegue pa regalos,
nunca me falten halagos
pa hablar de tí.

Niña Jimena, hija y hermana,
lengua de trapo, vegetaciones de porcelana,
nombre de abuela, mayor sin serlo,
entre las suelas y los zapatos está tu cielo
riñe conmigo ven y hazme tu amigo




martes, 2 de noviembre de 2010

ANGUSTIAS

Rastrojo de terciopelo negro,

tatuado por la vida el corazón,

misionero de sueños imposibles,

angustias que se apagan con el sol.


Vuelves la mirada a cada paso,

comprobando las huellas de tu ayer,

ése ayer del que escribes cada día,

diarios sin letras al amanecer.


Un repoker de damas por mano,

nunca dispuesto a darte mus,

las partidas las ganas con el alma,

las heridas sólo las sufres tú.


Tu ritmo de latido es tan intenso,

que agotas al cansancio y al dolor,

las noches las devoras sin decoro,

a ritmo de merengue y bacilón.


Amigo de mi amigo y de tu amigo,

letra de tango y vaso de ron,

en mi bar siempre tendrás cobijo,

pero hoy la música, la pongo yo.


Un repoker de damas por mano,

nunca dispuesto a darte mus,

las partidas las ganas con el alma

las heridas siempre las curas tú.






jueves, 21 de octubre de 2010

EL POEMA MÁS CORTO DEL MUNDO

Quiso escribir el poeta
empezando con una palabra esdrújula,
el poema más corto del mundo.
Pero podría resultar demasiado largo
y acabar aburriendo a los lectores,
el poema más corto del mundo.

Pensó en un monosílabo,
para comenzar el poeta a escribir
el poema más corto del mundo.
Pero le pareció algo breve
y quizás le restase interés,
al poema más corto del mundo.

Deseó el poeta cantarle al otoño,
la estación de los poetas,
en el poema más corto del mundo.
Pero se le antojó triste, melancólico
y decidió deshechar hojas caídas
y días menguantes,
para el poema más corto del mundo.

Intentó inspirarse el poeta en el mar, la mar,
para conseguir componer los versos,
del poema más corto del mundo.
Más se le presentaba borroso
en el tiempo y la distancia.
Y cambió olas y mareas
por sentimientos y pasiones más cercanas,
para poder crear así,
el poema más corto del mundo.

Buscó dentro de sí el poeta
para arrancar de sus entrañas,
el poema más corto del mundo.
Se sumergió en remolinos, espirales,
en tormentas del alma y la conciencia,
en la desierta arided de su fracaso
en la soledad obtusa de su vida.
Y el poeta soñó.
Soñó la palabra,
soñó que empezaba,
soñó que acababa,
soñó que soñaba,
soñó, con el poema más corto del mundo.
Y en su página en blanco
con su pluma negra
el poeta escribió: nada.

Y el poeta lloró.

viernes, 15 de octubre de 2010

EL ESPACIO INFINITO

¿El espacio es infinito? me preguntaba Ángela con sus seis insultantes años. ¿Que si el espacio es infinito? Sí Ángela, creo que sí, le respondí con los ojos abiertos como platos y sin más argumentos que el, sí porque sí.

Pero ¿Para qué necesitaría una niña de seis años saber si el espacio es infinito? Quizás esa pregunta en vez de estar haciéndomela yo se la tenía que haber planteado a la chiquilla, pero me pudo la presión, me vi impotente o simplemente me acojoné por la respuesta que hubiese sido capaz de darme la criatura.

Y ahora en estado de reposo físico y mental, me hago yo la pregunta. ¿El espacio es infinito? y me vuelvo a preguntar a qué espacio se referiría Ángela, al universo en general o al espacio físico en donde habitan las cosas. Qué entenderá ella por infinito si apenas es capaz de contar seguido hasta cién sin pasarse del ochenta y nueve al ochenta y diez. Será, que en una de sus fluidas lagunas mentales, en las que a menudo se abandona a las musas le da por desarrollar teorías filosóficas sobre el espacio y el tiempo mientras observa omnubilada las figuras aleatorias que se forman en el fondo de pantalla del ordenador cuando éste pasa a modo de espera.

No se si el espacio por el que transita Ángela será infinito o no, yo apenas alcanzo a comprender que el horizonte que se observa desde mi ventana es demasiado amplio y que las distancias están para recorrerlas, pero espero que en un lejano día mi pequeña amiga me lo pueda desarrollar de una manera más convincente de como yo lo se lo he explicado a ella, éso querrá decir que su espacio y el mío habrán caminado paralelos rumbo al infinito, si es que existen tales cosas.

Ésta se la dedico a Ángela.



lunes, 11 de octubre de 2010

EL REGRESO

Regresar no siempre es tan idílico como nos lo hacen creer en los anuncios de la navidad. Regresar a veces es doloroso. Regresar supone en ocasiones revivir viejos fantasmas que habían quedado atrapados en tu pasado. Regresar representa un acto de sumisión absoluta, una sumisión del alma, en complicidad total con el espíritu. Regresar es perder una batalla, es volver a enfrentante con lo cotidiano con esa conjunción de calibres y engranajes que conforman tu día a día, tu trabajo, tu familia, tu entorno social, tu estrés y tu descanso semanal. Regresar a veces, sólo a veces, es doloroso por eso me desgarro el alma y el espíritu con mis angustias y fatiguitas e intento convertir lo que de antemano sería un regreso doloroso en una entrada triunfal.




domingo, 19 de septiembre de 2010

HABRÁ UN DÍA EN QUE TODOS...

Habrá un día en que todos, al levantar la vista, veamos una tierra que ponga libertad.
Descanse en paz el poeta, el músico, el cantautor, el socarrón, el diputado, el escritor, el aragonés, el maestro, el caminante, el conversador, el mochilero, el colega, el militante, el cascarrabias, el irónico, el beduino, el sinciero...

Descanse en paz su persona.

D. JOSE ANTONIO LABORDETA, GRACIAS POR TODO.





viernes, 17 de septiembre de 2010

TODO TIENE SU FIN

Todo empieza y todo acaba, el otoño, el invierno, la primavera y por supuesto el verano. Las fiestas patronales, los contratos de los socorristas , los helados de vainilla, la crema protectora factor 8, el bronceador y el after sun. Los pantalones cortos, las chancletas, las camisetas sin mangas, que a mí personalmente no me quedan ni medio bién y la barba de tres días que en mi caso ni es barba ni es ná. Las marcas del bikini, las tetas en topless y el primer amor también se acaban. Esa mosca cojonera que no te deja echarte la siestita tranquilo, el coche descapotable, la mobilete a escape abierto, las bicis sin frenos y el desenfreno total. El viaje al Caribe con Curro, a las islas, a la costa o la "paz" del pueblo de la sierra, donde la puta mosca de los cojones parece haberte seguido en su afán de tocarte las pelotas. Las terrazas de los bares, la sangría, el vino con gaseosa y .... la cervecita fría fría. QUÉ SE LE VA A HACER...... HOY A LAS SIETE DE LA TARDE, ACABARÁN DE EMPEZAR MIS VACACIONES. SALUD.





viernes, 27 de agosto de 2010

¿SOY YO?



MADURITO INTERESANTE

Te alucina en cualquier bar,
se fija en ti de repente
y tu picas de inmediato,
él parece diferente.

Es ese hombre que lee El País
que ha estado en tantos sitios,
que sabe de vinos todo,
que vive en su piso solo
que le ha dado por las plantas.

Que le encanta que lo mimen
que lo alaven, que lo quieran
que te chupan fuerza y vida
antes de que te des cuenta.

Él se limita a estar
sin esforzarse a tenerte,
sin luchar por conquistarte,
él se lo merece todo
porque ya viene de vuelta.


Es él,
elegantemente descuidado,
madurito interesante
con el corazón helado.

Hasta que un día ve,
que no puede contigo
y cuando menos lo esperas,
se va.

Hace como siempre, no arriesga
y te parte por la mitad
y lo ves al mes siguiente
con su conquista correspondiente
y esas gafas Christian Dior
y esa postura de Divo
de que todo se acabó.

Es él,
elegantemente descuidado,
marudito interesante,
con el corazón helado.

Letra: Martirio/Kiko Veneno.



miércoles, 18 de agosto de 2010

CARITA MORENA, CAMISA ...

Blanco y en botella, leche. Nacen en el campo y todos con el culo blanco, los juncos (este es de mi abuelo) y este mío, con la cara morena y camisa blanca, recien llegado de vacaciones.

Como una tribu urbana de esas que afloran según las modas por las calles de nuestros pueblos y ciudades, asi es como afrontan los exveraneantes su primer día post vacacional, luciendo su bronceado por la tienda de la esquina, el bar de enfrente, la oficina si es que no ha quedado más remedio o la terraza de verano con su jarrita de cerveza incluída como la del chiringuito de la playa, presumiendo de color y dando todo lujo de detalles de lo maravillosas que han resultado sus vacaciones, qué suerte la suya.
Todos iguales, con su carita morena y su culo bl.... perdón, su camisa blanca, como si la acabasen de encalar. Seguro que yo en alguna ocasión también he hecho lo mismo, pero en mi caso no tiene demasiado mérito ya que me paso la mayoría del verano vestido de blanco, bueno cuando me despojo de mi ropa de trabajar que por motivos publicitarios debe ser de otro color... "piensa en verde y acertarás".

Hoy con toda probabilidad me reencontraré con mi amigo el angustias recien llegado de sus vacaciones estivales en la isla de Menorca y me apuesto lo que sea a que se de qué color llevará su camisa.... Mañana saldremos de dudas.






Julio Romero de Torres, pintó a la mujer morena y le puso camisa blanca, ¿sería el pintor cordobés el precursor de la moda?

martes, 3 de agosto de 2010

SOY UN TRISTE PAYASO



Payaso,
soy un triste payaso
que oculto mi fracaso
con risas y alegrías
que me llenan de espanto.

Payaso,soy un triste payaso
que en medio de la noche
me pierdo en la penumbra
con mi risa y mi llanto.

No puedo
soportar más mi careta
y ante el mundo estoy riendo
y dentro de mi pecho,
mi corazón sufriendo.

sábado, 31 de julio de 2010

ME HUBIERA GUSTADO

Me hubiera gustado ser cantante de una banda de rock, de un cuarteto de jazz, de un conjunto de mariachis, de un cuadro flamenco, de un dúo de joteros, de la tuna de la facultad de los descarriados de la vida e incluso vocalista de una orquesta verbenera de esas que recorren los pueblos en fiestas durante el verano.Me hubiera gustado ser el saxo barítono de una bigband, el batería de un grupo heavy o el guitarrista de Camarón. Me hubiera gustado ser bongosero en La Habana, tanguero en Buenos Aires o balalaica en Moscú.Me hubiera gustado ser el mánager de Jimy Hendrix, el letrista de Sabina o el afinador de Chopin. Me hubiera gustado ser un crooner americano, el amante de Ava Gadner o el novio de Marilyn. Me hubiera gustado llenar estadios, plazas, recintos, cafés, salas teatros, ventas a pié de carretera o estaciones de metro.

Son tantas las cosas que me hubieran gustado ser y que no fuí que me tengo que conformar con coleccionar instrumentos en mi pequeña casa y contemplarlos con la impotencia del saber que de ellos apenas seré capaz de sacar una nota suficiente como para poder engañar a mi subconsciente y transportarlo a escenarios en los que el arte fluye sin esfuerzo aparente del interior de uno mismo, como si hubiese nacido con el don de tocar, de componer o de interpretar y los instrumentos al percibirlo tocasen sólos, inspirados por mi alma de artista, que la tengo, pero con eso no basta, hay que ser un genio y esforzarse al máximo cada día para lograr conseguir una mínima parte de lo que a mí me hubiera gustado ser, por eso cuando cojo mi guitarra y consigo cogerle el aire a la farruca o el compás de la sevillana con sus correspondientes falsetas me cosidero el hombre más feliz del mundo aunque sea en la soledad de mi salón y sin que me esperen en la cama de la habitación de al lado ni Ava ni Marilyn.




martes, 20 de julio de 2010

JO CARI

No se si será porque no tengo a nadie a quién decírselo o quizás por que no tengo a nadie que me lo diga a mí o tal vez por las dos cosas a la vez, pero lo cierto es que cada vez que se me presenta la escena en que él le dice a ella o ella le dice a él eso de "cari", se apodera de mí una especie de aguda dentera que me paraliza cada uno de los músculos de mi cuerpo como si alguien estuviera rayando una pizarra con unas tijeras bien afiladas.

-"Has visto cari",
-"si cari, lo he visto cari"
-"Y es muy caro, cari"
-"no, no es muy caro, cari"
-"Vale, pues lo compramos cari"
-"Vale cari, pues lo compramos, cari".

Quizás sea por lo anteriormente contado o porque no comprendo la idosincrasia del amor en su estado más fértil y atolondrado, pero no lo soporto, yo siempre he sido más del "nena" chulesco y rockanrolero que soltaba Loquillo en sus temas en directo o del " mujer" o incluso del "chica" pero ese maldito diminutivo...



El "Cadillac solitario" ha sido, es y será la canción de mi vida, un tema compuesto por sabino Méndez e interpretado por Loquillo que cuenta una historia de huídas, abandonos, amor, aventuras, Cadillacs, luces de ciudad, alcohol, soledades a la luz de un cigarro, nostalgias, recuerdos y sobre todo su desgarrador "nena".



sábado, 17 de julio de 2010

TU FRIALDAD



Cada noche mi vida es para ti
como un juego cualquiera
y nada más
porque a mi me atormenta en el alma
tu frialdad.

Yo quisiera saber
si mi alma es igual
a la de cualquier mujer
porque a mi me atormenta
en el alma
tu frialdad.

Y sueño con gran pasión
que vives para mi
como yo vivo, niña,
por ti.

martes, 13 de julio de 2010

SOMBRAS

Llámame por el eco de tu nombre
te brindaré la mejor de tus sonrisas.
Búscame por la senda de tus pasos
me encontrarás borroso en tu retina.

Ámame como siempre me has odiado
y besaré apasionado tu ternura.
Déjame como siempre me has dejado
en mitad de mi nada y tu mentira.

objec



sábado, 10 de julio de 2010

EL INFIERNO DE TU AUSENCIA

A trabajos forzados me condena
mi corazón, del que te di la llave.
No quiero yo tormento que se acabe,
y de acero reclamo mi cadena.

No concibe mi alma mayor pena
que libertad sin beso que la trabe,
ni castigo concibe menos grave
que una celda de amor contigo llena.

No creo en más infierno que tu ausencia.
Paraíso sin ti, yo lo rechazo.

Que ningún juez, declare mi inocencia,
porque, en este proceso a largo plazo,
buscaré solamente la sentencia
a cadena perpetua de tu abrazo.

Poema escrito por Antonio Gala interpretado agónicamente por la oscura lucidez de Antonio Vega.



miércoles, 7 de julio de 2010

ULTRAMAR



Las fronteras naturales son como las barreras del corazón, si uno quiere traspasarlas debe abandonar el alma y el pensamiento, dejarse llevar embriagado por los efluvios de un instinto arcaico que nos hace porfiar de manera constante con nuestro cruel destino.

Hasta mi ventana llega el sonido del mar, el remecer de sus aguas depositadas con puntual monotonía en su orilla. Mi ventana permanece cerrada pero me inunda el aroma, mezcla de iodo, sal y arena mojada que produce el romper de las olas en la playa. Por mi ventana sólo penetra el sol a estas horas de la mañana, pero una suave brisa hace que mi cuerpo se extremezca como si estuviese siendo acariciado por unas manos ardientes que recorren mi anatomía sin prisa y sin pudor, sabiendo que cada nueva caricia en la piel supone otro momento de íntimo placer distinto al anterior pero tan placentero como el siguiente.

Mi ventana debería estar al otro lado del mar, en un lugar a donde llegasen las olas perdidas, esas que no conocen su destino final, allí mi ventana estaría siempre abierta, de día y de noche, recibiendo las corrientes y las mareas, dejando que estas mojen mis tobillos y que mis pies descalzos se hundan en la húmeda arena a cada nueva llegada. Sería una continua celebración, un constante ritual de bienvenida, sin guirnaldas, ni fuegos, ni bailes sagrados, ni ofrendas al sol, ni a la virgen de los mares, únicamente mi cuerpo desnudo y los brazos en cruz extendidos frente a la inmensidad de mi mar. Un mar que me rompe por su ausencia desde mi ventana tierra adentro a cientos de kilómetros ultramar.


lunes, 5 de julio de 2010

PARECIDO NO ES LO MISMO



El humor de Faemino y Cansado es parecido, pero no es lo mismo. Y no es lo mismo porque es un humor puro, un humor sin aspavientos, un humor que lo ves venir de frente y te es imposible esquivar, atacándo directamente nuestro almacen de endorfinas y escapando sin ningún pudor a traves de nuestras amígdalas. Es parecido, porque lo llevan haciendo más de dos décadas, pero no es lo mismo porque en Faemino y Cansado no importa tanto lo que cuentan sino cómo lo cuentan. Llevan años encontrándose con el mismo chaval de la moto antes de llegar al teatro, pero cada vez que lo cuentan, no es lo mismo. Faemino y Cansado no son dos humoristas mediáticos, no necesitan los canales televisivos para vender sus historias, pero llenan los teatros donde quiera que van, con el único argumento de sus conversaciones sacadas de lo absurdo y su interpretación rayando la excelencia. Faemino lleva el humor pegado al cuerpo, como el bailaor flamenco lleva el baile o el cantaor, el cante. La mímica que desarrolla se podría comparar a la del gran Marcel Marceu pero mezclada con unos diálogos ingénuos, delirantes e irracionales que te sumergen en una espiral paranoica y sublime de la que te acaba por sacar la absurda lógica o el latigazo de lucidez de su compañero Cansado.
Javier Cansado hace el papel que hacen los directores de pista en el Circo, no deja de hablar desde el comienzo al final de la función, sus palabras fluyen rápidas y concisas como el charlatán de feria, manejando en todo momento los tempos de la función y haciendo de eje sobre el que gira la misma. Cansado no necesita el cuerpo para hacer humor, su humor reside en su alma y sale de sus adentros como una cascada de ironías encadenadas que quedan en el aire y se van depositando en el sistema límbico de cada espectador para hacer desatar la risa más placentera que uno pueda imaginar, pero lo más fascinante de Faemino y Cansado es su virtud para que todo el espectáculo parezca ser improvisado, como si al salir a escena se pusieran a charlar de lo primero que les viniera a la mente o a contar lo que les sucedió al caminar hacia el teatro o tomando un te antes del espectáculo, da la sensación de que no tienen ningun guión estudiado y ahí realmente es donde reside el éxito de esta pareja, porque, parecido no es lo mismo.

miércoles, 30 de junio de 2010

GOBERNAR LO INGOBERNABLE

Quién gobierna lo ingobernable, las mareas bajas o la pleamar, los instintos carnales o el hambre más voraz, quién maneja los hilos de nuestra voluntad para reconducirla por amplias e iluminadas avenidas en vez de por estrechos y oscuros callejones. Los ojos, espejo del alma o el alma, reflejo de los ojos, recuerdo miradas tenebrosas, huidizas, altivas, prepotentes, dolorosas, infantiles, piadosas, humillantes y humilladas, desconcertantes y tranquilizadoras, fijas, penetrantes o lascivas. Todas las he intentado esquivar como el malhechor que huye de la cámara de seguridad, atenta a sus fechorías. No poseo en mi haber fechorías de las que arrepentirme, pero no me siento cómodo con unos ojos clavados sobre mi persona. Prefiero ser observador de la realidad, pasar inadvertido ante el resto de la gente, escurrirme entre la multitud como alma volátil que fluye en el éter, gobernar mi soledad y mi compañía, mi llanto y mi sonrisa, mi ayuno y mi apetito, mi esfuerzo y mi apatía, mi atracción y mi rechazo. Sin embargo, quién, caminando por esta vieja calle del Raval de Barcelona sería capaz de seguir mirando al frente y no clavar su mirada en semejante sitio de la foto. Gobernar lo ingobernable es imposible, yo tambien se lo he mirado.


viernes, 25 de junio de 2010

TENÍA QUE HUIR

Tenía que huir y lo hice. Dicen que una huída a tiempo supone una victoria, pero la mía tenía un sabor bien distinto. Aún así, no me sentía perdedor de ninguna batalla, lo que estaba a punto de hacer era alargarla en el tiempo, cambiar su escenario, en vez del enfrentamiento cuerpo a cuerpo, pasaría a las trincheras de la retaguardia. Un día, otro y otro más, hasta que se cerrasen las heridas de un alma atormentada por la indiferencia emocional, sería costoso, pero no me quedaba otra alternativa. Tenía que huir y lo hice.
Nunca me escondí y ni le dí la espalda a mi huída, avancé agazapado pero con la frente bien alta, con mi voz callada pero haciendo sonar mis palabras, oculto entre la multitud pero presente en la intimidad.
La huída a veces es larga, sigo huyendo día a día por oscuros callejones y alargadas avenidas con la certeza y el convencimiento de que cada paso supone una nueva victoria, de que cada territorio conquistado supone un nuevo estandarte en mi camino.
Cuenta la leyenda que por un momento me rendí, que dejé sin más de huir, que corrí despavorido, que me escondí de la sociedad en una apartada morada en la que los días se juntaban con las noches y las noches con los días, pero no es verdad, jamás dejé de huir, ni lo haré mientras me queden motivos suficientes para seguir manteniendo viva mi batalla porque el que huye hacia la felicidad podrá perder cien batallas pero con toda seguridad saldrá victorioso el día de la batalla final.





Con melodías como esta compuesta e interpretada por Omar Faruk Tekbilek, consigo ganar las pequeñas batallas con las que me desfía la vida.

jueves, 24 de junio de 2010

LISBOA



Lisboa era brisa de Alfama y de mar,
mar como lanzada de sal sin secar.
Lisboa era el mundo, Lisboa era luz
Lisboa era mía, Lisboa eras tú.

Lisboa era un puerto donde yo atraqué,
Lisboa era un sueño dentro del cuartel
que tus labios dulces supieron romper
Lisboa te amaba, como yo te amé.

Derramando besos llegué hasta el final,
donde las palabras no quieren hablar.
Me serví otro trago, y otro trago más:
Lisboa era el paso hacia la eternidad.

Lisboa pedía el poema mejor,
la mirada más tierna, flores, la voz,
la sangre más joven de mi corazón
Lisboa era el tiempo, Lisboa era yo.

Lisboa de barcos, turquesa y hollín;
Lisboa y tu pecho, Lisboa y carmín.
Lisboa era un verso, Lisboa era el sol
Lisboa no tenía herida y lloró.

Lisboa fue lluvia, tabaco, y canción
Liboa fue como un desgarro de ron
que prendió en la almohada cuando amaneció
Lisboa gritaba cuando dije adiós.

Lisboa me grita diez años después
la voz más amarga, más dura que ayer.
Lisboa me cuenta que te abandoné
y Lisboa te ama como yo te amé.

Letra y música: Gabriel Sopeña

Canta: Loquillo

miércoles, 23 de junio de 2010

LA SEGUIRIYA DE JESÚS MÉNDEZ

El hombre yace derrotado al borde mismo de la silla, el alma presa en sus puños apretados, sintiendo el dolor de las uñas clavadas en la palma de su mano. Los brazos, cuelgan inertes desde unos hombros caídos, al igual que sus ojos, clavados al suelo, como si el peso de la pena que soporta fuese lo mismito que una losa sobre lo que era un cuerpo fornido y gallardo. Su traje gris marengo, impoluto y planchado hace apenas un instante con la soleá o la malagueña, parece ahora arrugado y encogido, al igual que su corbata negra con lunares blancos, perfectamente anudada en los cantes de levante, en las alegrías o en La Salvaora, aparenta lucir desanudada por debajo de la nuez.
La guitarra, compañera y amiga, juega con punteos imposibles que nos transportan en leves segundos a otro estado terrenal, ése donde habitan los duendes del flamenco, como queriendo hacer olvidar la pena negra que corroe las entrañas de su cantaor, que no es capaz de abstraerse de su pesadumbre y comienza a entonar las notas de una seguiriya tan desgarradora y dramática que logra que todo el que la escucha, se apiade al momento de su malfario y se compadezca del tormento y la amargura que le acompañan “hasta en el andar” como si fueran las de uno mismo.
Es sólo al final de la pieza, cuando por fin parece expulsar de sus adentros toda esa desgracia y esa angustia que le tenían atormentado porque “ tó los pasos que palante daba, le venían para atrás”. Tras otro paseo genial de la mano de la sonanta , el cantaor jerezano, levanta los ojos del suelo para clavarlos ahora sí en el horizonte de la sala y con sus manos ya abiertas, tensadas y levemente proyectadas al cielo, con una rabia poderosa y contenida, se deshace de su tortura lánzandola con un último quejío hacia el infinito y a su vez liberando a un público que con el corazón acongojado por el cante de Jesús Méndez y un nudo en la garganta por sus desdichas, rompe en aplausos hacia un cantaor roto de arte y compás, que se retira de espaldas al público para colocarse tras su silla y agradecer la majestuosa interpretación de su guitarrista Manuel Valencia.


domingo, 20 de junio de 2010

DEXTER GORDON, EL JAZZ QUE SE VE

El jazz no se escucha, pero se ve. No es preciso que Dexter Gordon coloque los labios sobre la boquilla de su saxo para que su música inunde la sala con la cadencia y la elegancia con la que se eleva el humo de su cigarrillo dibujando en el espacio las notas desordenadas de su partitura interior, esa que no necesita de ligaduras, ni síncopas, ni claves imposibles, esas notas infinitas que salen del alma y le dejan a uno vacío por dentro y melancólico por fuera, ajeno a cualquier atisbo de vida que se produzca a su alrededor, con la mirada perdida entre luces y sombras, suplicando que uno de sus compañeros dé la entrada de una nueva pieza para sumergirse de nuevo en su universo material y sufrir esa metamorfosis brutal que tiene lugar cuando el jazz que se ve, se transforma en el jazz que se escucha.

jueves, 17 de junio de 2010

YO TAMBIÉN ERA FELIZ

Debería tener calor, pero tengo frío. Hoy ha vuelto a ser un despacible día y van... me he mojado, me he resfriado, me he agobiado y demás verbos acabados en "ado" pero sobre todo tengo frío y debería de tener calor y además estoy de mala leche.
Tengo en la mano mi recién estrenado móvil de penúltima generación con conexión a internet sin el cual no podría vivir, acabo de llegar a mi confortable apartamento con piscina y zona verde cuya propiedad comparto con una conocida caja de ahorros, enciendo mi ordenador y pongo a cargar el Itouch táctil de 36GB en el que almaceno la mayoría de mi música. No echo en falta casi nada material en esta vida, ni siquiera el dinero, pero hoy me han dado una noticia que, aunque esperada, no me había planteado su inmediated. Tengo que cambiar de coche. Mi auto, tiene catorce añitos ya, y aunque en el concesionario, el vendedor me dijo: "Te llevas un coche para toda la vida"pues va a ser que no, no me va a durar toda la vida el artilugio con ruedas o también puede ser que el señor vendedor calculase que mi persona no iba a durar tantos años viva como para quedarse sin coche a tan "corta" edad.
El caso es que tendré que cambiar de coche en un corto periodo de tiempo, y al ir concienciándome del asunto, a estas horas ya me he autoconvencido, más que nada porque no tengo otra opción, me he acordado de que yo en una época de mi vida no disponía de móvil y quedaba con mis amigas y amigos sin demasiados problemas, no tenía un piso en "copropiedad" y vivía con todas las comodidades en casa de mis padres, no disponía de ordenador ni conexión a interner y mis discos y casettes llenaban estanterías enteras de mi habitación, ni tenía coche pero me movía sin dificultad por mi ciudad sin importarme las distancias y pese a todo también era feliz, no se si más o menos que en estos momentos en los que comprarme un coche me parte el alma y me pone de mala leche, pero sin duda también era feliz.



miércoles, 16 de junio de 2010

50 AÑOS DESPUÉS

Ella había dejado su móvil sobre la cama antes de meterse en la ducha, la última llamada recibida había sido de su novio con quien acababa de discutir, motivo por el cual dejó que la melodía de "Psicosis" con la que su teléfono le avisaba de las llamadas entrantes, sonase hasta el final sin contestar. Antes también le había llamado su jefe, pero tampoco había querido hablar con el. Estaba huyendo, pero en definitiva tampoco había cometido ningún delito... todavía. Lo del dinero, se podía explicar, diciendo que debido a un atasco no había llegado a tiempo de ingresar los 300.000 euros en el banco. Lo de alquilar un descapotable a mitad de camino a la costa, bueno un capricho lo tiene cualquiera, y lo de alojarse en un pequeño y escondido hotel con encanto junto a unos acantilados, pudiera ser una escapada de fin de semana. Hasta el momento no había cometido ningún delito, de lo contrario, el policía que le pidió la documentación mientras echaba una cabezada en la cuneta, la habría detenido, y no fue así, por lo tanto no debía de preocuparse lo más mínimo, y además en su habitación del Hotel Bates se sentía feliz y segura.
Lo único que le preocupaba, era aquel hombre con el que había compartido una agradable velada, vivía solo junto al hotel con su madre enferma, a la que escuchó discutir con su hijo mientras se encontraba paseando por los alrededores y decirle que no quería verla hospedada en su hotel ni un minuto más. Habían hablado de ello durante la cena, pero no le quiso dar demasiada importancia, al fin y al cabo la anciana tendría miedo de que una solitaria y atractiva mujer pudiera arrebatarle a su hijo soltero y dejarla sóla de por vida en aquel recóndito paraje.
Abrió un poco más la llave del agua caliente dejándola caer con fuerza, lanzando el chorro sobre sus hombros y su nuca y sintiendo como el vapor abría todos los poros de su piel a medida que el agua caía por su espalda para deslizarse por sus muslos y perderse entre sus piés camino del sumidero, el jabón resbalaba por su cuerpo y su mente trataba de relajarse cuando de repente, volvió a sonar esa dichosa y escalofriante melodía, levantó la cabeza, abrió los ojos y ya nunca volvió a coger el móvil.


Psicosis, la genial obra cinematográfica dirigida por Alfred Hitchcok en 1960, cumple 50 años.

lunes, 14 de junio de 2010

VUELVO AL SUR


Vuelvo al Sur,
como se vuelve siempre al amor,
vuelvo a vos,
con mi deseo, con mi temor.

Llevo el Sur,
como un destino del corazón,
soy del Sur,
como los aires del bandoneón.
Sueño el Sur,
inmensa luna, cielo al reves,
busco el Sur,
el tiempo abierto, y su después.

Quiero al Sur,
su buena gente, su dignidad,
siento el Sur,
como tu cuerpo en la intimidad.

Te quiero Sur,Sur, te quiero.

Vuelvo al Sur,
como se vuelve siempre al amor,
vuelvo a vos,
con mi deseo, con mi temor.

Quiero al Sur,
su buena gente, su dignidad,
siento el Sur,como tu cuerpo en la intimidad.
Vuelvo al Sur,
llevo el Sur,
te quiero Sur,
te quiero Sur...

Música: Ástor Piazzolla
Letra: Fernando "Pino" Solanas





sábado, 12 de junio de 2010

UN ALMA CORROÍDA

Cuando no pienso, floto en mi propio ser y me deslizo suavemente por la vida sin preocuparme del tiempo, que va pasando lento y cadencioso, como si no hubiese principio ni final, como si se parasen todos los relojes de la vida porque el pensamiento traspasa mi ventana y se disipa al compás de una lluvia que no moja pero que golpea con fuerza el cristal que recubre mi interior, impidiendo por unos instantes que vuelva a poseer de nuevo un alma corroída por el vicio de la música y el alcohol.


viernes, 11 de junio de 2010

¿SE ME ACABÓ LA FUERZA DE MI MANO IZQUIERDA?

Como en la ranchera de José Alfredo Jiménez, a mi también se me acaba poco a poco la fuerza de mi mano izquierda, por culpa de recortes, prohibiciones, leyes, convenios, reformas laborales para malos empresarios, acuerdos, desacuerdos, acordar lo desacordado y desacordar lo acordado, por eso, se me acabó la fuerza y te solté la rienda.

Felipe González y Alfonso Guerra, cuando la política y los gestos servían para algo.

lunes, 7 de junio de 2010

HACIA DÓNDE

Quién soy, qué deseo, hacia dónde voy.
Llegaré a la cima, o la cima seré yo mismo.
Buscaré mis piezas para empezar de nuevo,
o volveré a caer en la trampa de la desidia fatal.
Murmuraré entre dientes mi desdicha.
o cantaré a las estrellas mi añoranza.
Mientras tanto cae la noche y acaba el lunes,
mañana al despertar me preguntaré lo mismo
pero ya quedará menos para la respuesta final.